Quand je te lis

Baloté, trans-verser par les flots d'une souffrante indigne amer.

Et j'écris, encore.

Pourquoi,

au delà de ton immense génie

celui que j’idolâtre tant tu dis

quand ta folie frôle la déraison

que l'alcoolisme dirige tes inspirations

mais que tes écrits sont encore fluides et cinglants

que je te lis encore et encore

pourquoi est-ce que j'ai autant mal?

Parce que tu es si douée, sans t'en rendre compte?

Que la jalousie m'aveugle et m'empoisonne?

Chaque bouchée de tes réussites ingurgitées

Pomme de création emplit de venin

De par tes textes tu me transcende

Lame qui percer et transperce

Et la réalité claquant au visage d'un fouet viscéral

Suis-je une nullité totale?

Sûrement plus une nudité boréale

Ou bien

Parce que je me sens blessé, tel un être mis à mort

Que chaque mots adressé à une tierce autre m'entrave

La tristesse qui se découle sur mon encre

Je sens mon cœur qui s’abîme

De toi je voudrait tant avoir été la muse

Le désir de tes poèmes, l'été de tes écrits

Être touchée par cette envie littéraire ou bien direct

La pensée derrière chaque amour éprouvé

La fleur qui s’épanouit ou l'hiver qui te séduit

Oui

Quand je te lis, je m'éprends

Quand je te lis, je me tue

Car non,

Je ne suis rien

Rien de cela, rien de toi